Op de dood van mijn dochtertje

Jakoba trad met tegenzin
Ter snode wereld in;
En heeft zich aan het end geschreid,
In hare onnozelheid.
Zij was hier nauw verschenen,
Of ging, wel graag, weer henen.

De moeder kuste ’t lieve wicht
Voor ’t levenloos gezicht,
En riep het zieltje nog terug:
Maar dat, te snel en vlug,
Was nu al opgevaren
Bij Gods verheugde scharen.

Daar lacht en speelt het nu zo schoon,
Rondom de hoogste troon;
En spreidt de wiekjes luchtig uit,
Door wee noch smart gestuit.
O bloem van dertien dagen,
Uw heil verbiedt ons ’t klagen.

H.K. Poot (1689-1733)

Abonnees van Laurens Jz. Coster ontvangen iedere werkdag een gedicht per mail.